Es ist wieder Dorffest, vorhin waren die Dorfmusikanten da, sie machen fröhliche südfranzösische Musik, sie gehen musettierend durchs Dorf und sammeln für die Buvette. Ich habe schon mal zwei Gläser Muscat getrunken, süßes Zeug, ein süßes kühles Sommerzeug für Mädchen. Der Weinhändler in Castel hat es mir in eine Plastikflasche abgefüllt.

Bevor es nachher zum Apéro mit Reggae auf dem Dorfplatz geht, ist ein wenig Zeit, auf jeden Fall das Flair, über Platanen zu schreiben, über den wunderbaren Elektrofrickler Samy und über Anatoli, p’tit Anatoli, wie die Menusièren sagten. „Faire un peu de bricolage“, nannte er ihre Tätigkeit in der Werkstatt, und das hätte sie beleidigen müssen, wäre es nicht p’tit Anatoli gewesen. Weiterlesen »

Aus dem Fenster sehe ich den kleinen Platz, die herzförmige Platane und den Eingang zur Menusièren-Werkstatt, höre den leichten Wind, die Vögel und zur halben Stunde das Big-Ben-Geläut der kleinen Kirche. Die Esse, an der längst kein Ofen mehr hängt, nur, wenn ich aufstehe. Später werden wieder die alten Leute auf der Bank vor unserem Haus sitzen, mit kräftig rollendem R in ihrem kantigen Südfranzösisch über Le Tour de France reden und Preise für kellekeschose vergleichen: eng vieux frrranx, c’était deux millions troiscentmille et…., c’est eng nouveaux frrranx, c’est eng öroh…

Vor einer Stunde war ich kurz vor der Tür. Camille und Fernand, die beiden Alten von nebenan, haben ein Thermometer am Haus. Es zeigte 30 Grad, so dass die Frage Fenster zu oder Fenster offen wenig Bedeutung hatte.
Seit ein paar Minuten stürmt es, das ersehnte Orage vielleicht. Ich würde gerne alles aufreißen aber was ist mit klappernden Fensterläden und schlagenden Fenstern? Irgendetwas hatte Camille mir heute abend erzählt von den Volets und meinen Pflichten als Prrroprrrietärre, mit stark gerolltem R. Sie ist sehr freundlich und macht dauernd Witze, die ich nicht verstehe. Ein französisches Wort für verschmitzt kenne ich nicht. Ich kenne überhaupt zu wenig französische Worte. Camille spricht dazu sehr südfranzösisch. Demäng matäng heißt morgen früh, das kommt dem Rheinländer entgegen. Väng, biäng. Wusätt enn vakanze.
Das Fensterglas muss so alt sein wie das Haus, etwas über 100 Jahre. Alle Scheiben haben kleine Bläschen und Erhebungen, sie spiegeln nicht, sondern glänzen in der Sonne, wie mit Wassertropfen bedeckt, jede anders. Wenn das Gewitter losbricht, werde ich nicht alle gleichzeitig schließen können. Aber noch ist es trocken, und der Wind kühlt allein durch seine Bewegung, die Luft ist immer noch warm.
Chantal sitzt gegenüber vor ihrem Haus, unter der Platane. Ich hatte schon im Bett gelegen, ohne Decke auf einem feuchten Handtuch. Dann mit der Taschenlampe durch den Keller auf den Balkon, die Wäsche abhängen, bevor der Sturm das tut. Zum Schlafen wird ein leerer Bezug reichen. Ich finde noch einen, den ich aus einer wunderbaren Schusseligkeit nicht gewaschen habe.
Er riecht nach jemandem, der gestern abgereist ist.

De toutes les routes de France d’Europe
Celle que j’préfère est celle qui conduit
En auto ou en auto-stop
Vers les rivages du Midi

Nationale Sept
Il faut la prendre qu’on aille à Rome à Sète
Que l’on soit deux trois quatre cinq six ou sept
C’est une route qui fait recette
Route des vacances
Qui traverse la Bourgogne et la Provence
Qui fait d’Paris un p’tit faubourg d’Valence
Et la banlieue d’Saint-Paul de Vence
Le ciel d’été
Remplit nos cœur de sa lucidité
Chasse les aigreurs et les acidités
Qui font l’malheur des grandes cités
Tout excitées
On chante, on fête
Les oliviers sont bleus ma p’tite Lisette
L’amour joyeux est là qui fait risette
On est heureux Nationale 7.

Je t’attendrai à la porte du garage
Tu paraîtras dans ta superbe auto
Il fera nuit mais avec l’éclairage
On pourra voir jusqu’au flanc du coteau
Nous partirons sur la route de Narbonne
Toute la nuit le moteur vrombira
Et nous verrons les tours de Carcassonne
Se profiler à l’horizon de Barbeira

Warum ich nachts unbedingt selber fahren will, warum ich überhaupt am liebsten nachts fahre… Ich glaube, ich möchte keinen dieser Momente verschlafen, in denen ich einfach nur ungestört vor mich hin sein darf. Hinter mir neben mir schlafen alle, Vater, vier Kinder und Olga. Übernachten? Viel zu teuer, viel zu umständlich, hatte ich gesagt, wir gehen abends schön essen, und die letzten paar Stunden reiße ich auf einer Arschbacke runter. Irgendeine französische quietschsüße Guaranaplempeplörre hilft mir dabei.

Kurz hinter Valence an der Route Nationale 7 aßen wir zu abend, dann Echangeur de Orange, Arles, Nimes oder umgekehrt, Alès, Montpellier, Narbonne, Carcassonne.

Beim Fahren über Gard, Herault, Aude und andere wünsche ich mir ein Nagivationssystem (so sagt die Zwei dazu) mit Angabe von Departement und überquerten Flüssen. Ruderer und wohl auch Paddler strecken sich beim Überfahren von Flüssen aus dem Fenster und sagen „faba“, immer „faba“, nur aus dem Tonfall ist erkennbar, ob der Fluss wirklich befahrbar ist oder auf keinen Fall. Weiterlesen »

D’la fenêtre d’en haut
De la fenêtre du grenier
Où je vais étudier
La vie simple et tranquille
Loin de la ville
Nos enfants grandiront
Nous vieillirons

„Hohes Gericht, das ist wegen der Obstipation“, sagt Frau W., Mitte 50, beiges Kostüm, geblümte Bluse. „Wegen was?“ „Wegen der Obstipation, ich leide doch so unter der Obstipation, und da helfen nur die Kürbiskerne“. „Aber Sie dürfen die doch nicht mitnehmen ohne zu zahlen!“. „Dochdoch“, sagt die Frau, „die sind doch viel zu teuer, das ist ja eine Unverschämtheit, das zahlt doch die Kasse nicht. Warum ist denn der Richter Mondheim nicht da?“

„Der Herr Mondheim ist nicht mehr zuständig, da hat er mich gebeten, mich um Sie zu kümmern“. „Ach so. Hat der Herr Richter Mondheim Ihnen schon gesagt, dass ich mich demnächst verheiraten werde?“ Weiterlesen »

Pont de irgendwas, egal, Crouzet wir hatten einen schönen Platz ein paar 3,5 Kilometer vor dem Ziel in Revel. Die längste Etappe, 239,5 Kilometer oder so. Wir machten Picknick auf einem abgemähten Acker, später landeten innerhalb 90 Sekunden fünf Hubschrauber auf diesem Acker und verschwanden ebenso schnell in einer zauberhafte Choreografie.

Details zur Etappe 17 hier

Die Tour, das sind Rollstühle, Kinderwagen, Picknickdecken, mehr Autos als Radfahrer, Rennpferde, Schweine, Büchsen rollen voran und spucken SchlüsselSchnullerbänder, Schirmmützen und aufblasbare Klatschverstärker aus, kaltes Dosenbier (alkoholfrei), Haribo-Radfahrer, Salzbretzeln.

Nach der Ausreißergruppe kam sehr, sehr lange nichts (zwanzig Minuten?) außer Motorradgendarmen und Espacen, dann unter anderem die beiden da oben.

Hier nochmal Jan Ullrich und dä Dingsson da Rasmussen:

Ich bin Ignorant, ich hätte ja wenigstens mal nachschauen können, wer gewonnen hat, weiß ich jetzt noch nicht, aber das war so KäseWeinObstBrotSonne… so Frankreich, man störte seine Kreise nicht, stritt nicht um Wurfgut, stand sich nicht im Bild. Fazit? Hach, schön!

Alle von heute, alle google:

meisenaufzucht
empfangsbekenntnis
christian gerhaher schwul (echt? na und?)
wege zu mir
definition eitelkeit
singende säge kauf
aldi seesack

sonst war heute noch keiner da. traurig.