Jedes Mal entdeckt man ein neues Detail.

Von wohlmeinenden Freunden auf dem Kaminsims hinterlassen.

Übrigens ist es nicht sinnvoll, das Feuerzeug nach dem Anzünden des Ofens auf den selben zu legen.

Carcassonne 12 Grad, Regen.
Bonn 19 Grad, leicht bewölkt.
Vorhersage: Wenn ich in Cenne ankomme, kommt Camille aus dem Haus. Drei Bises, rechts links rechts. Sie erzählt mir was von Soleil und guter Luft, legt die Hand aufs faltige braune Dekolletée und atmet tief ein und aus. Wie gut, dass die armen Kinder mal aus der Stadt herauskommen!
Unter Deutschland stellt sie sich so was vor wie Manchester in den 60er Jahren. Wenn ich sage, in Bonn schien die Sonne, als wir losfuhren, es war wärmer als hier, legt sie den Kopf schief und lächelt. Incrrroyaple. Irre soll man gewähren lassen.

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Zwischen mir und Cenne liegen noch ein paar Akten, ein Gerichtstermin und mehrere Mittelgebirge. Autoroute du soleil, Languedocienne, Entre deux mers. Klingt besser als A7, A9, A 61.

Ich fahre mit den Töchtern in mein französisches Anderswo, morgen Abend vielleicht, oder erst am Donnerstagmorgen.
Fleecepullover und wollene Leibchen müssen eingepackt werden, dicke Socken. Eiskratzer ins Auto.
Morgens auf dem Klo blättere ich im Globetrotter-Katalog nach den Schneschuhen. Die Pyrenäen sind nicht weit.

Lesen:
Patricia Duncker: James Mirandy Berry
(Duncker muss ganz in der Nähe wohnen, Montagne Noire oder Minervois)
Uwe Johnson: Skizze eines Verunglückten
Thomas Bernhard: Holzfällen
Dave Eggers: Ihr werdet (noch) merken, wie schnell wir sind Weiterlesen »